عِنْدَ ولادتيْ لمْ يضيؤوا ليْ أيّ شئْ لا بخور مُقَدَّس، لا أضواءَ ميلادْ و لا شموعَ عطرٍ لا عنبرْ ولا قِرفةْ ولا عشبٌ مُندّىْ ولدتُ بالعدمْ بلا طقوسَ سرّيةْ ولدتُ ذكراً، تمامَ العُريّ لا فراغَ حَملنيْ لا اسماً أو هويّة صرختُ البدايةْ، مُحتسياً شهقة الحياةْ الأولىْ مُبشّراً بالولادةْ بكيتْ وبكيتْ، ففرحوا بنرجسيّة وليسَ مُصادفةً سمُيتُ تيّمُناً…

الوحيدونْ اكثر سعادةً فهمْ لا يذكرونَ أسماءهمْ -لا يذكرونَ تاريخَ اليومْ -يكتفونْ بالألفيّة فقط لا ينتظرونَ أحداً و لا احد ينتظرهمْ يتآمرون على الحياةْ -و يخذلونَ التوقعاتْ – كل ما هو مخطط مُسبقاً .لا أعيادَ تشغلُهمْ، أو قواعدْ -هم اصحابُ تفاصيل لا منطقيةْ -عليكم ان تعرفوا فنوع نبيذ واحدٍ، لا يكفيْ صورٌ ممزقة عَنْ ماضٍ…

اسْتلقيا على السريرْ الباردْ، صامتٓينْ وضعا الموتٓ بينهُما، خوفاً من حضورهِ المُفاجئْ، وهلعاً من غيابِ الآخرْ. موسيقى المدافعْ تعزفُ احتفالاً -لا أعلمْ تعزفُ فقطْ- وهما لا ذاكرةٓ لهُما عَنْ الحبْ ولا تفاصيلْ، لهُما فقطْ المدينةْ بخرابِها الأخيرْ. لا نورٓ أيضاً، سرقوهُ من عيونهمْ، وتركوا لهمْ الحُب سلعةْ، ليحتفلوا مُنهكينْ. يتبادلانِ الجسدْ، القليلْ من الكلامْ البذيئ،…

لديّ سرٌ صغيرْ سرٌ يكتُبنيْ كُلّ ليلةْ لا حبيبةَ ليْ أكتبُ عنها. فأنا أحمقٌ يفكرُ بأصابعهِ أحمقٌ ينتظرُ شيئاً ما ليحدثْ، ليكتبَ عنهُ و يقتلَ بهِ وحدتهُ. أحمقٌ يكتبُ في كُلّ مكان، في الطريقْ، التكسي و على طاولة المقهى الكئيبةْ أحمقٌ لا ينتميْ لأيّ شئ، لا أرضْ، لا عائلة، لا آلهةْ و لا معتقداتَ فلسفيّة.…

عندَ الغيابْ لكي لا تنتظرَ وحيداً، ضعْ ثلاث شتّات اسبريسو بكوبٍ واحد أمزجهُ مع القليل من النبيذْ خمسةَ سغائر بالساعة أقرأ كتاباً مقلوباً موسيقى جنائزية حزينة تنعيْ غيابها و صفنةٌ أزلية بجدارٍ ابيض كئيبْ عندما تغيبْ، عليك بوصفة الانتظارْ الدراميْ .كي تُصدّق انا غيابها كارثيْ و تكتبْ

في الأيامْ التي لا وجهَ لها، عندما يحلُّ الليلْ كمنْ ينتظرُ مُعجزةً ما أقرأُ صلاةَ أمنياتيْ المكتوبةْ على الجدارْ، منذ عامٍ و حربْ: ١- تجديد جواز السفر السوريْ ٢- عدّة رسمْ جديدة، مقلّدة ٣- ماكينة اسبريسو مستعملة ٤- عندما تلقاها مُجدداً، اعتذرْ ٥- العمل على تخفيف حدّة التوحُّد ٦- إجازة طويلة من كُلّ شئ ٧-…

هيْ كالصلاةْ نسقطُ فيْ حبّها دونما سببْ و يقودنا إليها أيمانُنا الأعمىْ فتكونُ حاضرةً في كُلِّ غصّاتِ الحياةْ. .سوريّةْ، صلاتيْ

و لما كانتْ جمهوريْ الوحيدْ صرتُ شاعرها. شاعرها الذي يكتبُ عنها ليصدّقْ انّه يوقفها عن الرحيلْ، و ليصدّق انهّا هناكْ… تتسلّلُ من أحدِ ابوابِ الكونْ – كلَّ ليلة – لتقرأ تخريفيْ عنها لساعاتْ و تهملنيْ بإبتسامةٍ حزينةْ. تشبهُ – لايكاً – ذهبيّة كبيرةْ، لا تأتيْ.

هيْ ثلاثةٌ و ثلاثينَ عاماً من الحياة، فماذا تتوقعْ!!؟ سيأتيك الحبْ دائماً مُستهلكْ، صَدأ و رثْ كأنك تبتاع قلباً من البالة  -دافئ و مليء بالحكايا-  لكنه دائماً منسيٌ و رثْ أنا، ذاك الحُبْ الباليْ و البالةْ التي لا تموتْ.